“Я и Мой первый мотоцикл”. Внеконкурсное. «Небезпечний ездок».

Здравствуйте.

Этот рассказ прислала Аська (Анастасия Кузнецова) из Санкт-Петербурга. К моему большому сожалению, работа уже была ранее опубликована, а значит не была написана для конкурса, и мы не смогли ее принять. Публикую вне конкурса.

Небезпечний ездок.

Разумеется и как всегда, во всем виноват Эльбрус. Это даже не обсуждается. Казалось бы — плановое акклиматизационное восхождение. Соло. С севера. Никаких хижин, вертолетов и поляков, так бодривших предыдущие три кавказских сезона. Что может пойти не так? Не надо отвечать. Знаю. Но ахтунг подкрался, откуда не ждали…

Группа украинских любителей ходить на Эль со всех возможных сторон света поначалу выглядела безобидно. Кто же знал, что среди таких милых людей скрываются рекламные гении, по сравнению с которыми Американская Ассоциация Маркетинга — просто вечерний клуб рукоделия. Цинично прикрыв свою адскую сущность милыми именами Леша и Даня, они легко и непринужденно произвели мотопереворот в наших неокрепших умах. За последующий год двое из трех безлошадных участников приобрели байки. (Даня сейчас в Израиле, и, я уверена, конкуренции у него нет).

Благополучно перезимовав лето, и даже почти не откинув копыта на Хан-Тенгри (только верхние, и то — чуть-чуть), я окунулась в волшебный мир мото-сайтов. Где с глубоким удовлетворением убедилась, что это хобби по шкале суицидальности ушло от шахмат куда дальше, чем тусовки в горной местности. Там же нашлись и практические указания, как отправиться в лучший мир с наибольшими затратами — адреса мотошкол, советы по сдаче на права и объявления о продаже техники. Вот, вкратце, зловещая цепь совпадений, закончившаяся появлением в моей жизни красного байка Ямаха YBR-125. Он же – Ёбрик.

Первые выезды в город, не сделавшие меня пассивным участником рабочих будней трансплантологов только благодаря феноменальной реакции питерских водителей, — и зов 1/4 крови позвал на большую дорогу. До Новгорода. На родину некоторых предков.

Трасса сразу покорила несколькими приятными отличиями от мегаполиса. Во-первых, она прямая. По большей части. Во-вторых, на ней мало светофоров. До Новгорода, например, всего примерно два. Два светофора на 200 км — это самый наш размерчик. Думать о переключении передач до первой чаще, чем раз в полтора часа… я — девочка! Я хочу ехать, а не думать! В-третьих, реакция-реакцией, но все же в городе слишком много людей, стремящихся тебя убить. И все они вооружены двумя-тремя тоннами железа, местами декорированного стеклом и резиной. Не то, чтобы на трассе каждый полуторный не был потенциальным Брейвиком, но там они все же рассредоточены на большем пространстве.

Итак — только хардкор, только дальнобой! Разумеется, в Крым. Море, Даша и дом в Балаклаве, а загранпаспорт у меня все равно забрал театр, так что все, расположенное левее Пскова, автоматически выбыло из списка. Опять же, судя по Карте Автомобильных Дорог Европы (другой у меня не было), дорога в Крым практически прямая. Выехал из Питера — и вот он, Севастополь! Ха…

Палатка — есть (пригодилась). Горелка — есть (не пригодилась). Спальник — зачем, я же еду летом на Украину (ошибка! Страшная ошибка!). Ехать решила соло, без информационной и технической поддержки, под девизом «Дай трассе шанс!». Стартовала по Е-95. Месяц водительского опыта показался недостаточным основанием соваться через Москву. Все же следует различать хардкор и п…ц. Первое приключение подстерегало сразу за Лугой. И началось так, как начинаются все приключения со времен Улисса — я решила срезать дорогу. Двинуть не на Псков, а на Великие Луки.

Всем известно, что время на территории России имеет слоистую структуру. Где-то — среда, где-то — начало пятницы, а где-то — 1944 год. Проселок от Лудоней — как раз третий случай. Совсем недавно 46-я отдельная танковая бригада РККА гнала по этой дороге отступающих от Ленинграда немецко-фашистских захватчиков. Каждый танк, каждый снаряд оставил свой след. Население бережно сохранило память о войне, и только наносы песка изредка разнообразили пейзаж, который позволил бы Бондарчуку-младшему сэкономить пару миллионов долларов на съемках «Сталинграда».

К сожалению, страшно далек Ёбрик от танка. Даже от двухколесного танка типа «эндуро». Поэтому мы медленно ползли между воронками и песчаными дюнами. Солнце клонилось к западу, дорожные указатели сняли партизаны, местные жители эвакуированы в Ташкент. На очередной дюне байк все же слегка кувыркнулся. Пока поднимались, появилась попутная машина, судя по буржуинской марке, отставшая от немецкой группировки. Судя по вопросу ее пассажирок «Попадем ли мы на Киевскую трассу?» — определенно отставшая. Откуда я знаю? Мне самой бы куда-нибудь попасть. Желательно, в нашу эру…

Наша эра началась сразу по возвращении на Е-95. Асфальт, таверны, будки «Зеленая Карта», размножающиеся в геометрической прогрессии по мере приближения белорусской границы. Ночевать решила на родной земле. Кто его знает, что там, в Лукошляндии… Лес, палатка — и ни фига не юга. Отсутствие спальника было заметно до навязчивости. Пришлось накрываться мотоциклетной накидкой, она с серебряной подкладкой, почти термос. Голова и спина после дня в седле чувствовали себя как-то странновато. Добавила в спектр ощущений бутылочку пива. О! Добро пожаловать в клуб Дона Хуана! Расширение сознания домашними методами, рекомендую всем. Звезды сияли, ночная трасса шумела за лесочком, впереди ждала независимая республика Беларусь.

Соседнее государство встретило заброшенным пунктом пограничного досмотра, декорированным в стиле игры «Сталкер», и прекрасного качества пустой дорогой. Натурально пустой. Навстречу по Е-95 изредка проносились колонны новеньких изделий Минского автозавода, в попутном же направлении я периодически обнаруживала себя в гордом одиночестве от горизонта до горизонта. На заправках российские тугрики принимались в качестве денег за бензин, но не принимались в качестве денег за еду. Обменные пункты отсутствовали, как класс. Зловещий призрак голода замаячил перед носом Ёбрика — в сумке были только пирожок, термос с чаем и папка для документов. Не кожаная…

Пришлось оставить мечты о неспешном знакомстве с богатыми культурными традициями юго-западного соседа и открутить газ в сторону Украины — опыт поездок в Незалежную подсказывал, что там-то накормят за любую валюту, начиная от японской иены, и ей же заканчивая. Витебск просвистела по окружной, а вот с Могилевым вышла незадача.

Дорога цепляла кусочек города, вполне достаточный для того, чтобы я немедля свернула не на ту улицу и потеряла всякое представление о том, где находится Е-95. Да. Это еще одна причина, почему не люблю ездить в городе. Всегда использую шанс свернуть не туда без всякой личной воли и желания.

Правда, мне быстро удалось убедить себя и Ёбрика, что нисколько мы не заблудились, а просто въехали в город, чтобы планово поменять масло. Спидометр как раз шесть тысяч разменял. И станция ТО, как по заказу, подвернулась.

Реакция среднестатистического мужчины на известие о том, что данный конкретный мотоцикл непосредственно сейчас движется своим ходом от Санкт-Петербурга в сторону Севастополя, сродни реакции всем известного полосатого слона на звуки флейты. Вот и работник СТО города Могилева остекленел взглядом и даже как-то слегка подался в сторону ворот, дороги, ветра в лицо (ладно, в забрало…) и… тут его поймал за руку напарник. Масло удачно поменялось. Мы с Ёбриком, провожаемые скифской тоской во взгляде могилевца, взяли курс на юг.

По дороге к Гомелю встретили знак «До заправочной станции 80 км». Хотелось подписать: «Подумайте над этим!» Хорошо, мой зверушка кушает мало, до заправки и впрямь оказалось 80 км, последние из которых мы одолели практически на бензиновых парах…

Граница с Украиной заброшенной не была. Совсем напротив — там кипела бурная, увлекательная жизнь. На украинской стороне даже в чем-то напоминавшая первобытный океан как раз накануне зарождения первой озадаченной амебы. Белорусы прогоняли всех строем, с предъявлением полного набора документов, начиная с ГринКарты и заканчивая свидетельством о рождении. Украинцы взяли за основу труды Роберта Броуна. Хаотично передвигаясь между окошками таможни и погранслужбы, попутно общаясь со всеми встречными людьми в форме (полосатый слон, помните?), я совершенно непонятным образом все же проставила нужные штампы в нужные бумажки и, миновав последнего возмечтавшего о дальнобое погранца, вырулила в направлении на Чернигов. Вуаля! Первое же придорожное кафе предлагало любую еду за любые виды денег. Да здравствуют национальные традиции!

Сразу за едальней обнаружился уютный поворот в чрезвычайно привлекательный лесок, щедро снабженный площадками под палатки, звездами сквозь сосновые ветки и далеким собачьим лаем… Пиво Черниговское светлое непастеризованное. О, да. Я на Украине!!!

Утро на вольной Украине началось со сплошных стрессов. Во-первых, цены на бензин. Ух! Заметные такие цены, не скрою. Даже для моего Ёбрика заметные. Не удивительно, что дороги пустоваты, за сигаретами в соседний город не прокатишься особо. С другой стороны, на всех заправках принимают банковские карточки (спасибо, Евро-2012!). И не дают хрупким девушкам на мотоциклах самостоятельно орудовать шлангом. Как границу переехала, так забыла, с какой стороны пистолет в бак вставляется. Приятно.

Во-вторых, впереди по курсу лежал Киев. Судя по карте, лежал надежно, никаких легких путей в виде объездных дорог. Вламываться в столицу сопредельного государства, да еще с моим-то городским топографическим кретинизмом, не хотелось ужасно. Однако трасса была неумолима…

На въезде в мать городов русских встретила первую и последнюю украинскую пробку. Ужас от того, что все-таки приходится рулить в город, загнал меня в правый ряд. Который оказался вовсе даже не правым. Движение по обочине, в России все же остающееся уделом парнокопытных рогатых животных мужского пола нетрадиционной сексуальной ориентации, на Украине достигло полного апофигея. Обочина выполняла роль совсем правого ряда, ползла с той же скоростью, что и основная пробка, а пыль, взбиваемая особо торопливыми гражданами, вносила дополнительные экзотические нотки в жаркое украинское утро.

К счастью, на первом же светофоре всё внезапно закончилось. Отличная четырехполоска разогнала пробку мгновенно. Но вела эта волшебная дорога в спальные районы Киева. Совершенно не мое направление. Пришлось брать языка.

Языком стали братские украинские гаишники. Кстати, игнорировали меня работники полосатой палочки всю дорогу весьма настойчиво, но это их не спасало. Я была абсолютно убеждена в том, что именно они владеют всеми глубинами сакрального знания о выездах на трассу, и в любом населенном пункте первым делом выискивала полицейские посты.

Киевляне не подвели, подробно и доступно рассказав о местоположении харьковской трассы, так что я, всего пару раз свернув не в ту сторону, вылетела в бескрайние поля подсолнухов, с безумной радостью оставив столицу за спиной.

Харьковская автострада — сплошной восторг. Вообще, центральные дороги братья-славяне к Евро привели в отличный товарный вид. И самое разумное, что может сделать автопутешественник по Украине — это не съезжать с них. Кратчайший путь между двумя точками — автобан, тут двух мнений быть не может.

Однако у меня второе мнение было, и от Борисполя я свернула с трассы на проселок в сторону Кременчуга. Подпсковских блужданий не хватило, ага…

К счастью, то ли танки прошли стороной, то ли асфальт на юге не сходит по весне вместе со снегом, но дорожка оказалась вполне приличной. Местами даже живописной. Ивы всяческие… Подсолнухи, опять же… И машин мало. Неторопливо продвигаясь от указателя к указателю, я размышляла о том, что делает в дальнобое второй номер. Наверное, это ужасно скучно. За рулем можно попутать дорогу. Подумать, стоит ли обгонять фуру. Просто порулить, на крайняк. А пассажир? Он-то, бедняга, чем занимается?

За этими философскими экзерсисами незаметно промелькнули Переяслав-Хмельницкий и Золотоноша. Поворот на Светловодск вывел прямиком на дамбу Кременчугского водохранилища. Очень неплохо ехать по дамбе на байке, всем рекомендую.

Городок Светловодск, приютившийся на берегу водохранилища, нашел очень эффективный способ борьбы с превышением скорости. По нему просто невозможно ехать быстрее десяти километров в час. Множество поворотов, горок и полное отсутствие асфальта, компенсированное разнообразными ямами, ямками и выбоинами, делает трансфер через этот населенный пункт незабываемым эндуро-туром.

Далее — Александрия. Размерчик побольше, с асфальтом получше. Местные гайцы предусмотрительно скрылись, так что на днепропетровскую трассу меня выводил подвернувшийся под руку благородный абориген, счастливый обладатель белой «копейки».

Мой девиз — «Нет легким путям», сам факт дальнобоя на Ёбре это подтверждает, так что очередной съезд с трассы я пропустить не смогла. Гостеприимное село Пятихатки предлагало короткую дорогу на Кривой Рог. Ну, разумеется…

Короткий путь, миновав несколько безымянных деревушек, уперся в Т-образный перекресток. На Карте Автомобильных Дорог Европы его не было. В масштабах Европы этот перекресток не имел значения.

Нецензурно подумав о картографии в целом и коротких путях в частности, повернула направо. Поколебавшись километр-другой, дорога эволюционировала в гравийку, затем — в бетонку весьма оригинального дизайна. Стыки плит образовывали естественные преграды типа «лежачий полицейский» сантиметров по 30 высотой каждая. Бетонке явно шло не первое десятилетие, но многочисленные ямы были аккуратно засыпаны крупным гравием. В целом создавалось ощущение полигона для марсоходов. Пассажирских марсоходов — время от времени на обочине встречались издевательские автобусные остановки.

А вот люди не встречались. Ни двуногие, ни на четырех колесах. Мы с Ёбриком были одни среди бескрайних украинских полей. И уже заметно вечерело, когда очередной поворот вывел к сложенной из бетонных блоков (край бетона, однозначно…) трехмерной скульптуре: «Кривой Рог». Что интересно, ландшафт не поменялся. Все та же противотанковая дорога, всё то же тотальное отсутствие жизни. И вдруг, совершенно внезапно, под колесами офигевшего байка обнаружился асфальт, выделенная полоса для общественного транспорта, а справа нас обогнал материализовавшийся из воздуха троллейбус. Город напал без предупреждения.

До криворожских гайцов весть о моем приближении тоже докатилась, так что ни одного человека в форме в пределах досягаемости не было. Аборигены настойчиво отправляли на некую мифическую «Окружную», с которой, согласно местным легендам, можно было съехать практически на любое направление, вплоть до парижского. «Прямо, налево, мимо танка и Вечного Огня, потом через переезд, за мост и резко направо». Проще Ородруин найти. Тем не менее, выбралась куда-то. Вроде, дорога. Вроде, за мостом. Вдоль обочины крутил педали типичный велотурист. Спасение! На вопрос о Каховке аксакал украинских трасс уверенно сказал — езжай прямо и никуда не сворачивай, будет тебе Каховка. Прямо — это я могу.

Оптимистичные указатели не заставили себя ждать, Каховка существовала. Но встречу с ней пришлось перенести на утро. Хотелось палатку, закат и пиво. Все перечисленное обеспечило гостеприимное поле между Апостольским и Марьянским. Ёбрик тихо пощелкивал на фоне вечернего неба, остывая от криворожских приключений. Следующей его ночевкой должна была стать Балаклава.

Четвертый день дороги. Мне уже море, до которого оставалось всего ничего, было по колено. Утренние пустынные километры до Каховки пролетели незаметно. Затем — поворот на Новоалексеевку. Хотя планировался-то Красноперекопск, но за Каховским водохранилищем (еще одна дорога по дамбе, просто праздник какой-то!) я в очередной раз заплутала. Черт с тобой, золотая рыбка, Новоалексеевка тоже в нужном направлении, рулим туда по южноукраинским степям, распевая тематическую песню насчет того, что «путь далек лежит».

Крымский воздух начинается сразу за Перекопом, и никогда и ни с чем его нет спутать. Прожаренные солнцем хвойные леса, разнотравье, море, виноградники — фантастический коктейль. В моем случае, вполне жидкий — дождь стартовал сразу за Джанкоем. Вариант light, этакое приветствие от полуострова. Чтобы ехать не жарко было. Дорога, до того весьма приличная, закапризничала, сузилась до двух полос и даже слегка покрылась выбоинами. На нашем с Ёбриком настроении это никак не сказалось. Вдоль обочин тянулись бесконечные рыночки с луком, рыбой, полотенцами и пляжными игрушками, люди были тотально загорелы и прекрасны, в общем — Крым! Настоящий, всамделишный Крым!

Перед Симферополем, совершенно внезапно, возникает великолепное четырехполосное европейское шоссе. Практически автобан. И далее, вплоть до Севастополя, к трассе никаких нареканий. Безупречно. Дождь продолжался с переменным успехом, а на указателях сменяли друг друга мои обожаемые названия. Симферополь. Бахчисарай. Севастополь. И — вот она. Балаклава. В три часа дня Ёбрик запарковался во дворе дома Даши Матвеевой, на радость трем ее кошкам и двум собакам. Я пошла падать в море. Е-95 закончилась.

P.S. Все же забавнейшее это приключение — первый дальнобой на первом байке, через месяц после получения прав. Во второй сезон, после семи тысяч километров по Норвегии, мы с ёбриком прокатились от Севастополя до Питера нон-стоп за 37 часов. Никакого сравнения с первым трехночевочным путешествием. Просто длинная дорога.